Tiempos
Estos son los días
en que la abuela no invocó.
Días de colores oscuros
aún con tanta luz.
Pensar se volvió un peligro;
hablar con la historia, una traición;
cantar libertad, un suicidio;
ayudar, una estupidez.
La queja se volvió un martillo;
el silencio, los clavos;
el miedo, la cruz;
abrazar la esperanza, un albur.
Los muertos juegan a las escondidas
entre sábanas y bultos,
no saben si son jóvenes o viejos,
sólo que les gritan de algún rincón.
Cada día, el alma se arruga,
el cuerpo se vuelve una máquina,
sólo conoce de horas.
El tiempo padece de alzhéimer,
tiene el mal de Benjamin Button.
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